Meine Yo-Kippur-Erfahrung in Deutschland hat mein Herz geöffnet

Die Sonne strahlte durch die dünnen Fenster in unserem Münchner Hostelzimmer und weckte mich auf. Ich schnappte mir meine Wasserflasche, dehydriert von der Nacht zuvor. Mein bester Freund schlief fest in der Koje über mir; Der Raum war gefüllt mit anderen Freunden aus unserem Auslandssemester in den Niederlanden. Es war 1990, und wir Theaterstudenten besuchten vier Tage die Woche Unterricht, radelten durch die kleinen Städte Südhollands und wanderten an langen Wochenenden mit dem Rucksack. An diesem Eröffnungswochenende im Oktober hatten wir den Zugfahrplan gemeistert und wussten, wie man Gras in örtlichen Haschbars bestellt.

Wir haben in Nachtzügen geschlafen und sind aus Sicherheitsgründen und zum Spaß in Gruppen gereist. Alle hatten sich für das Oktoberfest in München entschieden, also bin ich hingegangen. Meine Eltern haben mich in der Nacht vor unserer Abreise nach Deutschland über das Telefon im Wohnheim kontaktiert. „Du wirst an Jom Kippur da sein“, erinnerte mich meine Mutter.

Sie wissen, dass ich nicht vorhabe, die Ferien zu behalten, während ich im Ausland bin. Als ich in der Highschool in Zentral-Pennsylvania war, konnte ich hohe Feriengottesdienste nicht ertragen. Ich war ein Kind, das die hebräische Schule liebte, aber je näher ich dem College kam, desto mehr fühlte ich den Ruf, mich von den Traditionen meiner Kindheit zu lösen. Meine Vorstellungen von Gott wurden erdgebundener und umfassender als der „Herr“, zu dem wir in unserem reformierten Siddur beteten.

Aber an diesem Morgen in unserem Hostelzimmer wachte ich hungrig nach Synagoge auf und nichts anderes war mir in den Knochen wichtig.

Ich riss eine Seite aus meinem Tagebuch und schrieb eine Notiz an einen Freund: Auf der Suche nach einer Synagoge. Dann treffen wir uns am Bahnhof.

Ich trat nach draußen in die frische Morgenluft. Ich spreche kein Deutsch und habe keinen Stadtplan von München.

Ich hielt ein Taxi an und sagte dem Fahrer auf Englisch: Bring mich in eine Synagoge, bitte. Er hat mich dazu gebracht, genug zu verstehen. Innerhalb weniger Minuten erreichten wir eine Schul.

An seinem Tor standen bewaffnete Wachen. Auf Englisch sagte ich ihnen, dass ich zum Gottesdienst gehen wollte. Sie durchsuchten mich und schauten in meine Tasche. ich bin dabeiIch wollte sagen.

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Sie haben mich reingelassen. Im Flur merke ich, wie fehl am Platz ich bin: 19-jährige amerikanische Studentin in Leggings und Jeansjacke, Rucksack. Es war eine orthodoxe Schul, und die Männer trugen Anzüge und waren mit ihren Talismanen bedeckt. Ich ging die Treppe zur Frauenabteilung hinauf und gab ein Hauptfach. Habe hinten einen Platz bekommen. Ein paar Frauen drehten sich um und starrten mich an; Ein paar lachten.

Als ich das Buch aufschlug, um die hebräischen Buchstaben zu sehen, drehte sich mir der Magen um, als wäre ich auf einer Achterbahn. Ich schnappte hörbar nach Luft und eine ältere Frau neben mir streckte ihre Hand aus und legte sie auf mich. Dann erkannte ich die Musik: Die Avinu Malkeinu. Dieser Sasson öffnete mein Herz und sang feierlich, dass sich die Tore des Lebens bald schließen würden.

Als wir am Abend zuvor mit meinen Freunden über die Wiesn gelaufen sind, habe ich ihnen nicht gesagt, dass mir die Männer, die auf die Tische schlagen und laut singen, Angst machen. Alle hatten Spaß. Ich saß bei ihnen, aß eine Brezel und trank mein Bier.

Jetzt wurde mir alles klar: Wie ich meine Eltern und meine Großmütter vermisste, wie sehr ich es vermisste, in unseren kleinen Tempel zu gehen, wo ich mich zu Hause fühlte.

Hier bin ich in München, an einem Jom-Kippur-Morgen, Ich dachte. Das Land, in das mein Großvater floh, als er genau in meinem Alter war, war England, dann Kuba, und schließlich ließ er sich in Easton nieder.

Ich blieb bei dieser Wahrheit. Ich betete und weinte mit den Frauen.

Gabriel Kaplan-Meyer A Autor und Pädagoge Sitz in Philadelphia.